Amnesia

El día del fin del mundo amaneció nublado y frío en medio del verano. Era casi navidad y te había invitado a patinar en hielo- en un hielo de mentira obvio- para que jugáramos a estar cómo en las películas gringas. Yo iba a llevar chocolate caliente en un termito y no se de donde iba a sacar un chaleco con una estrella de nieve para regalarte. Me puse un body amarillo que me hacía sentir cómo Madonna en Hang Up. Nos veíamos tan irremediablemente adorables patinando ahí, la torpeza justa para sostenernos por lo brazos y con las mejillas coloradas entrar en la complicidad del ridículo aprendizaje. Yo me afirmaba de ti por las espalda y el golpe de impacto te recordaba cómo se sentía el peso de mi piel, se te notaba en los ojos. Cómo la primera vez que te dí la mano y me miraste sorprendido y satisfecho. Nada importaba que en la vida real mi equilibrio precario no me permitiera tenerme en pie en una pista así. Ni que esa calma bajo las luces de colores fuera imposible. Y nunca pasó y en su lugar tuve una puerta. Y después una micro y un "prefiero no saber nada". Y al final una noche larga esperando una llamada que no llegó y en su lugar tuve un abrazo de amnesia.

911

Me escribes tipo tres de la mañana un mensaje que dice "Estoy perdido de nuevo, pero los gatitos son el camino". Yo duermo. Nos juntamos al día siguiente en un motel con decoración pasable. Sensación magnánima de ven recuéstate en mi pecho. La luz amarilla nos da un encuadre de película japonesa, con tu camisa negra abierta y unos calzones de algodón estampado en colores bien teenager tu cabeza en mi pecho. No decimos nada, yo escribo esto en mi mente. Ni siquiera tiramos, nos creemos cómo samurais del deseo. Es todo tan triste y tan bello. Parece que tuviera una melena corta y fumara.Así cómo la Natalie Portman en Closer, pero la parte del pelo rojo. Un torbellino de pensamientos se toman tu mente. Respiramos contiguos, pero no estamos juntos. Yo pienso en mí y en el goce estético del momento presente con perspectiva de pasado. Pienso un rato en ti y que algún día me sentí importante de ser tu llamada de rescate. Ahora se que da lo mismo el color de la piel mientras esté tibiecita; pero vengo igual. Tu piel sigue igual de olorocita, pero los dinosaurios se extinguieron.

En la banca

No puedo evitar recordarnos en esa banca en que te quebraste ante mi. Una tarde de mayo o junio. Una tarde extendida al sol. Otra de esas en las que no nos queríamos dejar ir. No se como llegamos a tu infancia, a tu barrio y tus pantaloncitos de fútbol. Un niño larguirucho, con el pelo en la cara y un acento lindo. Salió corriendo al Parque Bustamante y me hizo correr con él de la mano. Me llevó a una cancha de tierra en otro país y yo me quedé mirándolo a los ojos, el sol se ponía formando una sombra juguetona. De pronto veo su carita llena de una pintura blanca que sale de su nariz y lo tengo el mis brazos, y quiero salvarlo de todo, y acogerlo cerca del pecho para que nunca se vuelva a sentir solo. Esa carita llena de lágrimas, tú carita temblando frente mio y yo que me abalanzo a besar cada una. Para hacerlas retroceder por donde vinieron, para borrar toda sombra de tristeza, para prometerte que es para siempre, que todo va estar bien. Entonces dijiste esas palabras, dijiste esto no se lo había contado a nadie nunca, y sentí que tenía un lugar en el mundo, que a pesar de todo si me quisiste, que era aunque sea un poquito especial.

Manifiesto

Los artistas somos así. Irascibles, dramáticos, únicos y brillantes. nuestros pesares fulminantes y nuestros amores sin gravedad. Llenamos todo de palabras, de colores, de imágenes y por eso nos tratan de charlatanes, porque no entienden nuestro artificio, nuestro mundo paralelo de recovecos infinitos, no entienden que las palabras son la arquitectura donde montamos nuestros sentimientos, sentimientos que son atravesados por emociones volubles que enrarecen los ambientes. Quieren realidad, quieren acciones, yo doy actuaciones, performances que no alcanzan a entender ¡Que locura aquel que vive si hacer arte! un artista de verdad camina con arte, se viste con arte, besa con arte.

y tu aroma fue la inspiración, de mi arte, de ese arte que creíste sin palabras, es solo que no las alcanzabas a entender y yo pensé que eran evidentes, que flotaban a nuestro alrededor cuando te recorría. Pero otra vez, quizás eso también fue un sueño.

Los artistas vivimos más en sueños que en la tierra, sueños monumentales y parafernálicos; altos como templos griegos, como una tela de terciopelo roja que cae desde un lugar muy lejano y que queremos escalar, contorsionando nuestros cuerpos, luciendo nuestra bravura. 
La voz chiquitita rezonga "no me reduzcas a un personaje de ficción, esto no es una obra de teatro!" y muy de lejos me da risa que crea que la estoy "reduciendo"... te estoy haciendo visible en algo que se te escapa de los sentidos y no, no lo vas a entender. Mira como el fuego nos envuelve hasta volvernos ceniza, mírame escalar mi tela en el llanto más hermoso y épico jamás visto. Ponte incómodo, te dejo disfrutar del espectáculo.

Febrero 2011-Junio 2012 - Julio 2013

Te debo

Te debo una primavera plena
una conmemoración de ese encuentro mágico en un pasillo de hospital
una cueca bien bailada en diezyocho
una chorrera de canciones que llevan tu nombre
una aterrizada al cumpleaños prometido
una flor de papel hecha con un panfleto político
una par películas que quedamos de ver juntos
una mano o dos en la pintada de tu pieza
un cumpleaños sorpresa
una sonrisa al despertar
enfundada en esa camisa negra que deje abandonada
en tu cama de suelo con luces de colores
bajo un puñado de estrellas que te regalé
para que nunca más te sintieras solo.


Septiembre '12

Máquinas de bebidas

Camino sola en la inmensidad de esta ciudadela vacía. Está oscuro y el frío me sugiere a ti. Estos rincones fríos donde te estrellaba espalda, mano y cuello; el olor de tu piel que hecha a volar mi cabeza. Y pienso encontrarte debajo de una escalera o detrás de una máquina de bebidas. Tu no sabes pero yo te busco detrás de todas las máquinas de bebidas. Porque se que en cada una de ellas en algún universo paralelo hay una pareja que se besa con la violencia más tierna, esa de los que saben que deben separarse, y se parecen mucho a nosotros dos. Hay brillo en las ventanas que no vienen de la luna y ecos de pasos de gente que no está. Pasa un auto lentito, suena una musiquita. "Que tonteras estás pensando!" me sorprende una conciencia ajena. Que tonteras estás pensando...

Survival

Parece que algún tipo de gente, los sobrevivientes, que son capaces de amar más, de desarrollar unos vínculos feroces y eternos. Son increíblemente declarativos, se juntan entre ellos y se sostienen la cabeza, se afirman el pelo cuando vomitan y para su cumpleaños postean una foto en facebook con una leyenda épica de amor eterno, compañerismo infinito y admiración. Cuando las leo me dan un poco de envidia, nadie nunca me puso en su foto, me postearon gatos sí, cientos pero nadie me dice cuanto lo he ayudado en la vida ni todo lo que me admira. No sé si seré una insensible de mierda o habrá que ser sobreviviente para relacionarse así. Porque cuando me creía sobreviviente, nos creíamos sobrevivientes, las cosas eran más épicas si. Juro que soy una buena amiga, estoy para consolar, regaloneo con comida, escupo a los ex. Entonces? Quizás el punto de todo sea que no soy sobreviviente, de verdad nunca lo he sido. Mi cama siempre me ha esperado calentita, el refri lleno de cosas ricas y muchas manitos cariñosas dispuestas a cariñarme a mi al rededor. Pero quiero más, lo quiero todo, quiero más amor, quiero que alguien diga que lo ayude a través de todo y no me importa el todo. Hay que ser carenciado para ser necesitado así? No soy fortaleza, no soy tan grande, ni tan segura, ni tan fome como parezco. Tampoco tan brillante ni luminosa, es sí que es espejismo. Soy dedicada para querer y super constante, persistente a niveles idióticos. Tal vez no necesitamos alguien tan indicado, tan preciso y perfecto para nosotros. Sólo dos a más personas con la disposición de amar a otro, de entregar y aceptar sin juzgar. Por qué nadie me ama así? que tengo que perder para ser sobreviviente? Es tan pretencioso y tan estúpido querer perder para se más como ellos, fingirme una de ellos, para que alguien me quiera en absoluto. Yo quiero en absoluto hasta el perro de la calle por la que no he pasado aún y no hay nadie que quiera así. Como me invento una adaptabilidad falsa de amores comunes, compartimentados, restringidos, limitados?

Alma de papafrita

Yo a ti hablo a corazón quitado, cortado metodológicamente: corte frontal y sagital. Mapa de planta y de costado. Láminas transparentes puestas en una mesa de luz explicando cada mínimo nerviecito de sentir. No hay honestidad más grande, no hay mediadores, sólo tu y mi corazón diseccionado, con alfileres que sostienen hasta post-it de colores para que lo entiendas.

 Y tu? Que se yo lo que pasa por tu cabeza o tu sentir? Cuando tus oídos llenos de palabras ya no dan hacia tu cerebro, que piensas en esa hora?  Como puedes culparme de sacar conclusiones erradas extremistas y demoledoras sobre tus juzgares acerca de mi alma de papa frita, si no me dices nada con claridad. 

 No puedo creer que sea orgullo porque sería absurdo estando como somos un solo mar de volubilidades informes, torpes, pero infinitamente devoradores de corazones, de brazos, de piernas, de entrañas, de sangre. La conclusión obvia es la disparidad sentimental esa que me aterra tanto a veces, pero que contigo ya bandera blanca, ya rodillas al suelo, ya Jesús crucificado.

Como que hay que guardarse, no hay que exponerse tanto, se lee por ahí en las revistas femeninas. Pero cuando ya te vieron por dentro ya no hay barrera que valga, ni como cambiar palanca a reversa, ya supo tu miedo gigante, tu miseria más baja, tu punto más débil, tu hambre en la noche. Entonces más nada, caos ardiente, Troya una alpargata vieja, el caballito hizo pebre la ciudadela amurallada y ahí esta una, Dido furiosa y Eneas que huye.

Mi Cartago esta en pie y es hermoso, tiene un árbol de naranjas fragantes y un gatito que duerme a mi lado. Mi Cartago sabe fresas cítricas y recita primaveras. Me quiero dormir en él y olvidar toda la guerra y todo el fuego y que ningún hombre en túnica venga a cantármelos de vuelta. Se cerró el libro de anatomía y reprobaste el curso; y este no se hace dos veces.

Tired

So little to say but so much time,
Despite my empty mouth the words are in my mind.
Please wear the face, the one where you smile,
Because you lighten up my heart when I start to cry.

Forgive me first love, but I'm tired.
I need to get away to feel again.
Try to understand why,
don't get so close to change my mind.
Please wipe that look out of your eyes,
it's bribing me to doubt myself;
Simply, it's tiring.

This love has dried up and stayed behind,
And if I stay I'll be a lie
Then choke on words I'd always hide.
Excuse me first love, but we're through.
I need to taste a kiss from someone new.
Forgive me first love, but I'm too tired.
I'm bored to say the least and I, I lack desire.
Forgive me first love,
Forgive me first love,
Forgive me first love,
Forgive me first love,
Forgive me,
Forgive me first love,
Forgive me first love

Andén A

cuantas veces te habré llorado en este mismo lugar?
conchetumadre